JOSÉ MARIA ALMEIDA

 

Há um menino perdido nos braços da minha alma.

Já viveu todas as idades e não se lembra de pai nem mãe.

Por isso se encolhe no meu colo cansado onde recebe os

 raios que eu recebo do sol que se põe e aí fica deitado,

fazendo-me companhia, conversando comigo em silêncio e

 em palavras que nunca pude entender.

Com o mesmo rosto brilhante recebe o dia e a chuva,

a noite e o frio e com eles brinca fazendo castelos que

 logo desfaz por não serem como ele quer.

Contou-me que nasceu numa aldeia muito antiga da

 qual já não há história, em que os homens (e também as mulheres),

 todas as noites se juntavam numa mesma musica que

 lhes saia do coração e pelas suas bocas subia às nuvens onde

 ficava a pairar e ainda três dias depois de podia ouvir desde que

 os nossos corações fossem tão puros como os deles.

À volta da aldeia havia verdes prados onde ele se deitava a

ouvir o sol nascer no canto das árvores que recebiam a

vida todos os dias como se fosse o primeiro.

Um dia, estava ele absorto nestas coisas e ouviu um silêncio profundo,

 pouco natural que só podia vir do fundo da terra e

quando olhou em volta a sua aldeia já não estava lá.

Parecia que a morte tinha batido às portas das casas e todos ao

mesmo tempo tinham corrido para ir abrir e ficado do lado

 de fora com as suas casas e tudo e ele ficou ali perdido, sozinho,

 na minha alma olhando as enormes escadas que se estendiam à

sua frente mas que não davam vontade de subir por não

 conduzirem a lado nenhum e por isso encolheu os ombros e voltou a

 deitar-se de cara virada para o céu a contar os minutos que

cresciam em horas sempre insatisfeitas: uma mais escuras que

 outras que logo a seguir davam lugar a outras radiosas ou

molhadas e depois vinham os dias, sempre a correr a fugir

 das semanas que desciam enroladas pelos meses abaixo e a pairar,

 sobre tudo isto, na sua imponente cadeira, os anos que

 olhavam para cima a ver a eternidade passar.

26 05 2011



Não sou mais que um reflexo

das coisas que vivem em mim

e nessas coisas me perco

como uma ave no deserto

que sem norte não escapa à morte

de sede das coisas que vivem em mim

e nesse deserto das coisas em que me perco

nos reflexos minha sede sacio

em memórias que se aproximam

de uma alma que se constrói

no vazio que as coisas deixam

quando a verdade se foi.

Mas se vivo a vida

das coisas que em mim vivem

quem vive a vida que há em mim?

22 05 2011